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周言把车停在路边,熄了火。
没有急着下车,坐在驾驶座上,望着窗外那栋灰扑扑的居民楼,六层,外墙的涂料剥落了大片,露出底下水泥的本色。
阳台上有晾晒的衣服,被风吹得鼓起来,像一面面没有旗杆的旗。
黄昊坐在副驾驶,已经把安全带解了,手搭在车门把手上,等着。
邓小伦坐在后座,翻着那份已经看过很多遍的验尸报告,
纸张被他翻得有些软了,边角卷起来,有些地方用荧光笔划了线,划得很重,透着纸背。
“第一家,”
周言把行程表从遮阳板后面取下来,看了一眼,放回去,
“姓陈,儿子叫陈昊天,十二岁,失踪十七天,回来之后第八天出的车祸。”
他把这几个数字说得很快,像是说得慢了,那些数字就会黏在舌头上下不来。
黄昊把车门推开一条缝,
风挤进来,凉的,带着深秋特有的干燥气息。
“走吧,”
他说,人已经迈出去了,周言跟在他后面,邓小伦最后,把报告塞进包里,拉链拉好。
楼道里很暗,声控灯坏了,跺了几脚也没亮。
黄昊打开手机的手电筒,
光柱扫过墙面,那些贴在墙上的小广告在光里闪了一下,疏通下水道的,搬家公司的,开锁的。
邓小伦在后头提醒,三楼。
几个人停在302门口,门上贴着一副褪了色的春联,上联的边角翘起来了,被风吹得微微颤动。
周言敲了敲门。
没有回应。
他又敲了三下,这次重了一些,门板在手心下震动,发出沉闷的声响。
门开了一条缝,一个女人的脸从门缝后面露出来,头发有些乱,眼睛下面青黑一片,穿着家居服,领口松了,露出锁骨。
她看着周言,又看了看他身后的黄昊和邓小伦,目光在他们脸上停了一下,似乎是认出了什么,然后把门打开了,
什么也没说,转身往屋里走。
那双拖鞋拖在地上,沙沙的,像秋天的落叶。
客厅不大,茶几上堆着药瓶,大大小小的,有的打开着,有的没有。
沙发上摊着一条没叠的毯子,电视开着,声音调得很低,在播一个什么购物节目,
主持人正在声嘶力竭地喊着什么降价促销,可那声音被压得几乎听不见,像隔着一层水。
女人在沙发上坐下,把毯子往旁边拢了拢,没有招呼他们坐,也没有说话。
她低着头,看着自己放在膝盖上的手,指甲剪得很短,食指上有烟熏过的痕迹,黄黄的,洗不掉。
周言在她对面坐下,从口袋里掏出证件,动作很慢,把证件翻开,放在茶几上,推过去。
女人看了一眼,没有拿,
目光从那几个字上滑过去,又回到了自己手上。
“陈昊天的妈妈?”
周言问。
他明明知道,可他还是问了,因为这屋子里只有这个女人,这些药瓶,这条毯子,这个没有关的电视。
...
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