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第十二章 烽火起（第4页）

布拉格的出版社印了两千本，封面是暗红色的，上面画着一座桥——萨拉热窝的桥。

书出版后的第一个月，卖了不到三百本。

战争开始了，没人有心情读书。

伊洛娜不介意。

她把样书寄给马萨里克一本，寄给卡尔一本，寄给费舍尔一本。

费舍尔回信说：“书很好。

但没人看。

等仗打完了，会有人看的。”

伊洛娜把信锁进抽屉里，继续写新书。

书名《战争》，她写的是战争的第一天。

她写道：“战争的第一天，人们还在笑。

他们以为圣诞节就能回家。

他们不知道，圣诞节的时候，他们已经死了。”

她写完这一段，放下笔，端起咖啡。

雅各布走过来，坐在她对面。

“写完了？”

“没有。

才开头。”

“那继续写。”

“写不动了。

脑子空了。”

“那就休息。

明天再写。”

伊洛娜看着他，沉默了几秒钟。

“雅各布，你说，莱奥还能活多久？”

“不知道。

也许半年，也许一年。”

“他死了，我们怎么办？”

“活着。

继续活。”

伊洛娜的眼泪掉了下来。

她没有擦，让它流。

“雅各布，”

她说，“我不想他死。”

“没人想。

但人都会死。”

她趴在桌上，哭了很久。

雅各布坐在对面，没有说话。

他只是坐着。