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骨头缝里隐隐作痛，像有细小的冰针在刺，又像被无形的湿气泡得发胀、酸软。

他悄悄坐起身，黑暗中摸索着自己枯瘦的膝盖，手指用力揉捏着关节，仿佛要把那股阴冷的湿气从骨头里硬生生地挤出去。

他想起井口边那冰凉粗糙的石沿，那触感是多么清晰、多么实在。

手指无意识地搓动着，模仿着抚摸石边的动作，似乎只有这样才能汲取一点对抗这陌生湿软的力气。

第二天一早，张伟要上班，小敏特意请了假陪父亲。

她兴致勃勃地拉着老李去喝早茶。

“爸，您可得体验体验，这才是咱们这儿的生活！”

她说得眉飞色舞。

茶楼里人声鼎沸，热气蒸腾。

巨大的圆形吊灯下，一张张桌子坐满了人，推着金属餐车的服务员在狭窄的过道里灵巧穿梭。

空气里弥漫着各种食物浓郁的香气——油炸的焦香、蒸点的鲜香、甜品的腻香，还有茶叶的清香，混合着鼎沸的人声和碗碟碰撞的脆响，形成一种强大的、几乎令人窒息的声浪和气浪，瞬间将老李淹没。

他下意识地缩了缩脖子，感到一阵眩晕。

小敏熟练地点了一桌点心。

晶莹剔透的虾饺，薄皮里透出粉红的虾仁；金黄的蛋挞，酥皮一层层，中间嫩黄晃悠；雪白的蒸凤爪，软糯脱骨，淋着酱汁；还有裹着荷叶飘着糯米和肉香的粽子，炸得金黄酥脆的春卷……小巧玲珑，堆叠在精致的蒸笼和小碟里，像一件件艺术品。

“爸，快尝尝这个虾饺，招牌！”

小敏夹了一只放到他面前的小碟子里。

老李拿起筷子，那滑溜溜的虾饺在碟子里打转，不太好夹。

他有些笨拙地夹起来，小心地咬了一口。

皮很薄很滑，虾仁脆嫩弹牙，带着海洋的鲜甜。

味道确实好，好得毋庸置疑。

可老李的眉头却越皱越紧。

甜！

又是那种无处不在的、丝丝缕缕的甜味！

藏在虾的鲜味底下，藏在酱汁的咸鲜里面，像南方这湿漉漉的空气一样，无处不在，无孔不入。

他又尝了蛋挞，那酥脆外壳下的甜腻蛋液让他舌头发麻；再尝一小口凤爪，酱汁浓郁，可回味的甜腻依旧挥之不去；就连那咸肉粽，糯米里也裹着甜腻的豆沙……他放下筷子，看着满桌精致得如同工艺品的食物，胃里却沉甸甸的，没有半分食欲，反而涌起一股莫名的烦躁和抗拒。

这甜，像一层温柔的网，包裹着一切，也软化着一切，让他无处可逃，也让他从骨头缝里感到一种被侵蚀的恐慌。

“爸？不合胃口？”

小敏脸上的兴奋淡了下去，有些担忧地看着他。

老李努力挤出一个笑容，摇摇头：“挺好…就是…花样太多了，看花了眼，也…有点饱。”

他端起手边的菊花茶，那淡黄色的茶水带着微苦的药香，总算冲淡了一点口腔里顽固的甜腻。

下午，小敏想带父亲去热闹的步行街逛逛，买几身新衣服。

老李看着女儿期待的眼神，拒绝的话在喉咙里滚了滚，终究没说出口，只是默默地点了点头。