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第223章 乱世孤城文士殉道（第1页）

我与宗羲兄辞别了顾亭林，继续北上。

行囊里多了一叠他亲手抄录的《天下郡国利病书》残稿，纸页间总飘着一股淡淡的焦糊气，挥之不去。

一路上，我们很少说话。

宗羲兄不再像从前那样，动不动就与我争辩经义、探讨史实。

他常常沉默地走着，眼神比往日更深，像蒙了一层秋雾。

有时，他会突然停在路边，望着那些拖家带口、面黄肌瘦的流民，久久不动。

我没有打扰他。

我知道，千灯书院那场火，不只烧在了江南，也烧进了他心里。

他那颗治史的心，正被另一场更猛烈的火燎烤着。

他是在用脚丈量这乱世的宽度，用眼打捞这人间的苦难。

风越来越粗粝。

越往北，尘土中混杂的绝望就越呛人。

崇祯八年，秋。

我们进了山东，来到一座叫“安平”

的小县城。

名字是好名字，朴素，带着盼望。

可一进城，扑面而来的却是一股萧瑟压人的气息。

城墙低矮，砖上留着一道道兵刃砍凿的疤。

几个守城的老兵歪在门洞边，抱着长矛，眼神空荡。

街上人少，铺面大多关着。

仅有的几家开着门的，也看不到什么顾客。

每个人脸上都蒙着一层灰，像是被什么压得喘不过气，又像是早已习惯了喘不过气。

客栈的伙计迎出来，声音有气无力：“客官，打尖还是住店？要住得快些，天一黑就宵禁了。”

“城里出什么事了？”

宗羲兄问。

“事？”

伙计咧了咧嘴，声音压得更低，“哪天没事？东边闹‘白杆贼’，西边来了‘过山虎’。

前几日又听说，‘闯王’的人马快到河南了……这日子，早不是人过的了。”

他说着，脖子一缩，眼珠惶惶地转了两圈，像只受了惊的耗子。

我和宗羲兄对视一眼，都没说话。

那夜，我没有睡。

我在窗边坐下，闭目凝神。

神识如薄雾悄无声息漫出，覆住了整座小城。

我“听”

见了——县衙深处，那位姓赵的老县令对着一座空库房，发出的那声长叹。

“看”

见了——城里仅存的那座书院中，几位白发老先生围着一盏油灯，用枯瘦的手小心翻动着有些被虫蛀的书，像在触摸初生婴儿的皮肤，一边除虫，一边发出“哎！”

的叹声，乱世之中，他们连自己的命都说了不算，这些书在他们心中虽胜过自己性命，但又如何呢。

我深深地“感”