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第224章 书魂幻境贤者问道（第2页）

是杜甫。

他的文气投影，没有仙风道骨，只有与这片破碎山河融为一体的沉痛。

我缓缓走近，在他几步外站定。

他仿佛未觉，只低着头，对着脚下死寂的城池，一杯接一杯喝着浊酒。

许久，我沙哑开口：“前辈。”

他饮酒的动作未停。

我上前一步，对着那孤独背影，深深作揖：“晚生有一惑，请前辈解之。”

他顿了一下，并未回头，嗓音低沉得像是承载了千年风霜：“何惑？”

我不自觉地握紧拳，指甲掐进掌心。

安平那日的无力与悲愤再次涌上。

“当此乱世，人命如草芥，道义如刍狗。

刀兵之前，诗书何用？我辈书生，手无缚鸡之力，满腹经纶，可能挡得住屠刀？可能救得了万千黎民？”

我的声音因激动而发颤：“那些殉道文士，他们守住了气节，却没守住城池百姓。

这‘义’，究竟有何意义？这书，读它何用？！”

风更冷了，吹得他单薄衣衫猎猎作响。

他缓缓转过头。

那是一张被苦难雕刻得沟壑纵横的脸。

眼神不锐利，却像一口深井，能将我所有愤怒迷茫都吸进去。

他没有回答。

他只是举起酒壶，将浑浊酒液洒在脚下干涸焦黑的土地上。

“这第一杯，”

声音在风里飘散，“敬长安城中，无数死于战火的无名冤魂。”

又满一杯。

“这第二杯，敬我那在饥荒中，活活饿死的幼子宗武。”

他的手，微不可察地抖了一下。

再满第三杯。

他看向我，古井般的眼眸里，第一次泛起滚烫的波澜。

“这第三杯，敬我杜甫自己。

敬我这一生，颠沛流离，穷困潦倒，却从未有片刻，放下过手中这支无用的笔。”

他说完，仰头将那杯酒一饮而尽。

酒液辛辣，顺着他嘴角流下，打湿了灰白的前襟。

他看着我，目光仿佛穿透我皮囊，直看到我识海里那颗躁动的血色星辰。

“你问我，诗书何用？”

他笑了，那笑容比哭还难看。

“无用。”

两个字，像两柄重锤，狠狠砸在我心上！

“笔，挡不住刀。

墨，洗不掉血。”

他看着自己那双因长年握笔而指节粗大的手，缓缓道，“老夫一生，写诗千首，可曾让安禄山铁骑后退半步？可曾让我那嗷嗷待哺的幼子多吃一口饱饭？”

“不曾。”