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齐墨把手机塞进外衣内袋时,指尖还残留着屏幕的凉意。
走廊的顶灯在金属地面上投下细长的光格,他踩过一道又一道,步伐不快,却没停。
绿植叶片背面的刻痕在他脑中反复浮现,像一段无法解析的编码。
他没再回头,也没去确认那条匿名消息是否还在——他知道它不会消失,就像他知道掌心的旧疤正以某种规律微微发烫,频率与他呼吸之间开始错位。
拐过医疗区转角,他从战术腰带暗层抽出一块老旧的通讯模块。
外壳有明显烧灼痕迹,接口处缠着绝缘胶带,这是他们小队解散前最后一战留下的遗物。
他按下侧键,输入“倒悬之城”
四个字,指腹在确认键上顿了半秒,才按下。
信号接通用了七秒。
“九。”
齐墨开口,声音压得很低。
通讯那头传来轻微的电流声,接着是林九熟悉的声音,沙哑,带着一丝迟疑:“你还活着。”
“你也是。”
齐墨靠在墙边,抬头看着通风管道边缘剥落的防火涂层,“我需要你帮我确认一件事。”
“说。”
“东六区中继站那次突袭,你记得细节吗?控制台爆炸前,有没有一个穿灰战术服的人,站在西侧通道口,伸手阻拦?”
林九沉默了几秒。
“有。”
齐墨呼吸一滞。
“但他不是阻拦,是被推出来的。”
林九的声音冷了下来,“爆炸前四秒,有人从内部把他甩出来,接着就是冲击波。
他腰带上的卡扣确实松了,左腿外侧还挂着半截断裂的信号绳。”
齐墨的指节无意识地摩挲着通讯模块的裂痕。
这个细节,他没提过。
“你看见的?”
他问。
“我在三楼狙击位。”
林九说,“你当时在数据库舱,靠着墙,手里有把战术刀。
我们所有人都知道你在做什么——切断神经链接,靠痛觉维持清醒。
你没出现在现场视角能看到的任何位置。”
齐墨没反驳。
他低头看着自己的掌心,旧疤边缘正微微发红,像是被无形的电流轻抚。
他没说伤疤没响的事,也没提自己“记得”
伸手触碰红纹核心的瞬间。
“撤离信号频率是多少?”
他换了个问题。
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