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而苦涩，像坐在街头的行吟诗人唱起的怀念过往的诗篇，他在这样的香气里执着笔，开始书写。 故事写了两三行，杀手举起了枪，对面是束手待死的目标，他却未扣动扳机。 织田作停了笔。 ……依旧，想不到缘由——或者说，有无数的理由可以选择，却找不到他认同的那一个。 他下意识去摸腰间，却摸了个空——老旧的手枪收起来了，但第一次开枪时的震颤清晰地从记忆深处浮现了出来，叫他依稀能嗅到指尖残留的硝烟气味。 他叹了口气，打算去给自个儿弄点儿吃的。 或许填饱了肚子，那闪着光的灵感就冒出来了呢？ 太宰还在沙发上沉眠。约摸是阳光透过窗玻璃洒在他身上，叫他有些不舒服，黑发少年不满地咕哝了一声，脸在枕头里埋得更深了。 ...